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Si la hipoteca te aplasta
y lloras a los banqueros
a todo te pondrán peros,
porque un trillón no les basta:
«¡No podemos ganar menos!
¡Más gana uno, más gasta!»
Su rescate apoquinamos
a tocateja los mismos
que les confiamos la pasta:
los indignados, los primos.
Y ahí siguen, encantados
de no habernos conocido.
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Sufren mucho los surferos,
indignados con el tal
calentamiento global,
que campa ya por sus fueros.
Pasar de una calma chicha
a lluvia y mar montañosa
así, como si tal cosa,
les hace un lío la picha.
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Dejan cosechas hermosas
desde los años noventa
los campos de Srebrenica.
Fresas, calabazas, rosas,
patatas, manzanas, menta,
en calcio y fósforo ricas.
Las riegan viejas llorosas
con lágrimas infinitas
y el abono es la osamenta
de los hijos de sus hijas.
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No me llaméis perroflauta
ni anarquista cabreado.
Soy uno más, indignado,
harto de seguir la pauta:
ellos se comen la tarta,
tú y yo fregamos el plato.
Queremos hace ya rato
que un rayo venga y los parta.
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«¡Basta ya, no más secretos!»
dijo Assange a los espías.
Colgó cables de la C.I.A.
y los puso en un aprieto.
¿Próximo estreno de impacto?
¿Felipe y Leti en pleno acto?
¿Ratzinger perdió la fe?
¿O Wikileaks en 3D?
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Si tienes que repostar súper
y un salario por convenio
ya seas playu o armenio
no te da ni pal escúter.
El señor Ministro clama
“son los jeques de la O.P.E.P.”
Pues ¡adiós nómina! (D.E.P.)
si no nos rescata Obama
cuando llegue fin de mes.
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Gallota 