En su cuartel no fue hallado,
pero se escondía ahí mismo
con perfecto mimetismo
entre chal y papel pintado.
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En su cuartel no fue hallado,
pero se escondía ahí mismo
con perfecto mimetismo
entre chal y papel pintado.
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Frente al lujoso escenario,
flipan miles de chavales
con las poses y el vestuario
de sus sotánicas majestades.
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Sofocados los disturbios,
la City juró vendetta.
Luego asaltó los suburbios
ejecutando hipotecas.
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Es, Santidad, a su salud
esta Jornada
Mundial de la Juventud
apaleada.
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Tócala otra vez, Winehouse,
a ver si te sigue el ritmo
mejor el trío del Olimpo
que tus impacientes fans.
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(Post dedicado al amigo Luis Martín, a.k.a. Golden Toilet Scrubber, por sus útiles consejos)
Tantos triunfos hispanos
cuentan ya, con resquemor,
en la Grande Boucle francesa
que hasta al asfalto le rezan
para ver si algún verano
se detiene el contador.
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Con las primas de un rescate
que traerá a muchos la ruina
Moody’s y Fitch tienen planes
para ampliar la piscina.
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La ola de calor heleno
arrasa el Mediterráneo
chamuscándonos el cráneo
a los quemados severos.
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Teníamos unos managers
que eran de La Cuenca,
uno medio calvo
y otro con coleta.
Nos cogieron de conjunto
de corte moderno
con las intenciones
de forrarse al momento.
Salimos en el FIB,
con dos cojones,
a tocar al mismo tiempo
que los Strokes.
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(Inspirado en «Los Managers» de Kiko Veneno y Pata Negra)