Es triste pedir un canon
(y no aquel de Pachelbel)
por grabar en un cedé
apuntes de bachillerato
o fotos frikis de gatos.
Pero más triste es robar
los derechos y la plata
de autores en general
con tácticas de manual
de una sociedad pirata.
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La ola de calor heleno
arrasa el Mediterráneo
chamuscándonos el cráneo
a los quemados severos.
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Teníamos unos managers
que eran de La Cuenca,
uno medio calvo
y otro con coleta.
Nos cogieron de conjunto
de corte moderno
con las intenciones
de forrarse al momento.
Salimos en el FIB,
con dos cojones,
a tocar al mismo tiempo
que los Strokes.
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(Inspirado en «Los Managers» de Kiko Veneno y Pata Negra)
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Si la hipoteca te aplasta
y lloras a los banqueros
a todo te pondrán peros,
porque un trillón no les basta:
«¡No podemos ganar menos!
¡Más gana uno, más gasta!»
Su rescate apoquinamos
a tocateja los mismos
que les confiamos la pasta:
los indignados, los primos.
Y ahí siguen, encantados
de no habernos conocido.
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No me llaméis perroflauta
ni anarquista cabreado.
Soy uno más, indignado,
harto de seguir la pauta:
ellos se comen la tarta,
tú y yo fregamos el plato.
Queremos hace ya rato
que un rayo venga y los parta.
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Si tienes que repostar súper
y un salario por convenio
ya seas playu o armenio
no te da ni pal escúter.
El señor Ministro clama
“son los jeques de la O.P.E.P.”
Pues ¡adiós nómina! (D.E.P.)
si no nos rescata Obama
cuando llegue fin de mes.
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Gallota 
